Si Cantabria queda como única región sin un kilómetro de alta velocidad y ciudades irrelevantes en cuanto a nivel poblacional y dimensión económica disponen de ella, ¿de qué vale el estado de las autonomías, la gestión solidaria y el progreso al unísono que tanto vocean barrigudos con mando en plaza y sueldo de nata a sabiendas de que todo es una falacia?
Ahora que los amos de los títeres engrasan sus dedos para poner el aceite sobrante en el reciente tablado de Moncloa es hora de saber si el nuevo inquilino tendrá el antídoto contra el hipnotismo de la lengua bífida. O si permitirá que le hagan un análisis de sangre antes de sentarse en una mesa orientada al Mediterráneo.
Diez dedos sin anillos abarcan una azada; pantalones rotos por las rodillas, no por la moda, sino por el esforzado uso. La zanja es ya de más de un metro de altura: a poco que siga cavando ya no le veré la cabeza.
Ahora que una manada de desleales pugnan por subirse al barco del secretario general y presidente del Gobierno es bueno y muy recomendable recordar cómo sucedieron los acontecimientos recientes.
El papel del otrora ‘Naranjito’ (ahora parece que todo el naranjal es casi suyo) se reduce a cómo hender su ariete poco a poco en el corazón expuesto de Mariano en aras de sacar el máximo rédito sin beneficiar de ninguna manera a la izquierda parlamentaria.
Con tal panorama a las espaldas de la política y la judicatura españolas, lo mejor es comprarse un chalecito en la sierra, meditar, segar el jardín, plantar unas rosas, invitar a los amigos ‘progreflowers’.
Marianegui de Pontevedra bautizó a Rivera como “aprovechategui” por la costumbre del líder de Ciudadanos de aprovechar las miserias del PP para hacer carrera en las encuestas. Un maltrato evidente contra quien le aprobará los Presupuestos del Estado, le apoyó en el 155 y sostiene a la derecha al frente de la Comunidad de Madrid.
Iniesta, don Andrés, que tiene fútbol y magisterio para regalar, ha de dejar la primera línea del balompié porque la edad no perdona, el tiempo pasa y se le hace difícil competir contra maquinarias más jóvenes y competitivas, aseguran los comentaristas de élite, más o menos sabios.
Creo que el ser humano fue inventado al mismo tiempo que la indecencia y la estupidez. En ese preciso momento el creador plagó la existencia de las personas de adjetivos poco edificantes que no procede plasmar aquí porque agotaría la hoja.
Hoy recuerdo las Flores de Harrison, miro al mundo y compruebo, casi treinta años más tarde, que en no pocos espacios en guerra nada ha girado.
Desde que la imbecilidad tiene licenciatura y cotiza en bolsa el mundo es un lugar peor. Una bola de billar que golpea sin cabeza contra todos los laterales del firmamento.
Despégame Luna. Méceme en tu cama de cristal aunque sea por una noche. Aunque sea en mis sueños. Al fin y al cabo siempre he sido un lunático. Acógeme.
Vamos peinando canas. Pero jamás nadie pensó entonces que una manada de políticos asilvestrados de sentimientos nos tomarían tanto el blanco pelo, y con semejante indecencia, llegado el siglo XXI.
A este señor, y a otros tan ligeros como él, habría que ponerles a vivir cada mes del año con esos pensionistas a los que pretende corregir la vida. Y luego, tras desayunar con achicoria, comer borraja y cenar un huevo cocido que se ratifiquen en la estupidez o la rectifiquen.
Corríamos rápido hacia la democracia sin reparar en el vehículo. Ahora, cuarenta años después, hay quien huye de ella en avión con el bolsillo pesado. Éramos felices sin un duro.
Baila querido Mariano en pista lustrosa. Nosotros ya danzamos el baile de los malditos. Baila, ya sea con pantalón de campana o tacón de aguja.
Yo también me declaro harto de estar harto. Harto de que me suban los impuestos con crueldad. Harto de que para jubilarme deba trabajar doble cantidad. Harto de que la mentira lleve la mano de pintura de la verdad.
Escenario de sombra y luz, de cuestos y salud. Debes ver, pero también oír y escuchar. El viento del norte, el retinglar de los bolos, las cuerdas de un rabel, la gracia del cascabel.
Será imposible jubilarse con amor: solo soportando una serie de putadas previas y a la baja.
La chica de portada era un reclamo, un bello reclamo. Nunca sabré quién usaba la excusa de esa chica para leer las crónicas o quién utilizaba éstas para radiografiar a aquélla.
Con el primer brinco de Año Nuevo ya le habían subido el gas, con el segundo la luz, con el tercero la telefonía, con el cuarto el peaje de las autopistas, y así un largo etcétera de agravios muy legales pero quizá inmorales.
Nadie me ha preguntado, pero si de invitar a mi mesa de Nochebuena se trata, lo tengo claro. Y este año más que el anterior: Oriol Junqueras, aunque de él me separe una galaxia en el pensamiento político (pero por eso mismo).
Sieso supo irse. Piñeiro supo irse. Diego no sabe irse (o no quiere). Si de verbos se trata es muy fácil: coge tus cosas y corre. Lo bueno está hecho y lo malo también.
Cuarenta años deslumbrantes han situado a la vieja piel de toro en el grupo de cabeza de la UE. Con problemas, hipos, miedos y resuellos. Pero quién no los tiene.
Cataluña era motor económico antes de que un grupo de inconscientes decidiera poner una barra de hierro en la tracción. El mismo grupo que ha optado por darse un tiro en el pie, o mejor, en cualquiera de las extremidades de todos los catalanes y por arrastre de los españoles.
El separatismo ha sabido sacar un provecho quizá indecente, pero evidente, a una de las máximas de Napoleón: nunca interrumpas a tu enemigo cuando está cometiendo un error.
Acabe como acabe este conato de independencia cada trabajador catalán tendrá que volver a su puesto laboral cada lunes, pero seguro que en el marco de una economía mermada.
Si 155 árboles no te dejan ver el bosque mira detrás. Hay un país: se llama España y tiene (tendrá) 17 comunidades autónomas.
Veremos si ha meditado o, por el contrario, decide proclamar la independencia desde la furgoneta de la CUP. Él sabe que no hay futuro lejos de España y, por lo tanto, fuera de Europa.